Лучше написать про осень,
как про продолженье лета,
как про новые ботинки
или новое пальто,
или как под ноги бросит
осень желтые букеты
и натянет паутинки,
или написать про то,
как бубнит толпа, собравшись
в маленьком кафе напротив,
где витает терпкий, вечный
запах кофе, и одни
лишь везде и всюду скачут
в темноте крамешной, словно
пляшущие человечки,
мегаполиса огни.
В вечных пробках на Садовом
все толку я и толку я
эту воду в ступе, в лужах -
шаг вперед и два назад.
Осень, как дорога к дому
мимо съезда на Тверскую,
мимо проб, ошибок трудных,
фар, слепящих мне глаза.
И оплакивать нет смысла
ускользающее лето,
просто сыро, просто хмуро.
Просто мерзко, наконец.
Просто облетели листья....
Не грустите, просто это
наступила осень-дура.
А декабрь-молодец.
